domiciliado, refugiado en un rincón del cosmos, de profesión náufrago en la sombra,
sin documento nacional de identidad, sin títulos, condecoraciones ni diplomas de clase alguna,
sin señal particular visible en el pecho ni en ninguna otra parte del cuerpo,
sin más cicatriz que una necrosis de miocardio,
una vieja herida que me produje yo mismo,
quiero decir, que me causaron siglos de sufrimiento,
de amor oculto, de ternura encubierta por un falso orgullo,
el de no sentir envidia de nada y de nadie,
el de haber creído que siempre había tiempo de sobra,
el de alegrarme seriamente del bien ajeno,
el de no autocompadecerme jamás,
el de llorar hacia dentro por el daño hecho al prójimo,
el orgullo o la confusión de haberme figurado que era yo la víctima, siendo el verdugo,
ya que todos los hombres somos simultáneamente lo uno y lo otro,
y no es fácil en este punto el discernimiento…
Yo, Vicente Gaos (¿Vicente Gaos?), ahora,
cuando empiezo a sentir ya en la boca el amargo gusto de la ceniza
postrera, cuando recuerdo en medio de la tormenta final las postrimerías,
porque he pecado, he pecado,
y a pesar de ello ninguna de las cuatro me devuelve a la inocencia pueril, al amparo filial, a la remota fe cándida de no sé qué antaño,
de no sé qué antesiglo…
Yo, natural de la nada,
habitante de la nada,
destinado a la nada, anónimo,
me acerco ya al encuentro del supremo Notario,
del Decano universal – nihil prius fide -,
y le hago entrega de este testamento ológrafo
donde dispongo
-si acaso no es cierto que quien dispone es Él y el hombre sólo propone.-
dispongo, suplico,
que cuando mi añoso corazón, mi lastimado corazón haya dado ya su último latido,
incineren piadosamente esta carne que gozó y sufrió,
estos huesos que se estremecieron ya de júbilo, ya de horror,
que me despojen de todo, de nada, pues siempre fui un despojado
(es la verdad, no me autocompadezco),
y que arrojen mis cenizas al viento, al agua, al espacio estelar, al vacío cósmico de donde vine, al cósmico vacío al que he de volver, espero volver
sin retorno,
pues nadie regresa de la última orilla.
Y cerca ya del máximo consuelo, de la extrema esperanza,
confío en que Nadie me amenace más con otra existencia.
Y este es el testamento ilusorio que otorgo en plena posesión de mis facultades mentales,
posesión de quien sólo posee dolor, ignorancia, muerte,
y un corazón cuyo único deseo es el de cesar ya en su trémulo palpito, en su amoroso latido,
aunque (porque) la vida sea al fin y al cabo, y al principio, hermosa, lo es,
y prosiga renovada, siempre igual, afortunadamente monótona,
como en el paraíso primero,
como en el edén funeral que nunca termina, que jamás terminará,
jamás.
abril 2nd, 2020 at 12:41 am
Los 100 años de Vicente Gaos, padre «especial» y poeta «marginado»
El Consell Valencià de Cultura dedica un homenaje al escritor y profesor valenciano cuando se cumple un siglo de su nacimiento – Begoña Jorques – LEVANTE-EMV
Valencia tiene un serio y grave problema: no sabe ni quiere reconocer y apreciar a sus poetas, a sus artistas, a sus actores, a sus cineastas, a sus científicos… Lo comprobamos a diario, como en el homenaje que hace pocos días se tuvo a bien celebrar en la sede del Consell Valencià de Cultura, donde faltaban muchos destacados miembros del gobierno valenciano y otros representantes del mundo de la cultura y esa cosa que algunos llaman sociedad civil…
Ya sabemos que la poesía tiene muy pocos seguidores en estos tiempos. Ya lo dice la famosa canción: «Malos tiempos para la lírica». Y peores tiempos para lograr la comunión, el matrimonio con todo lo que realmente es esencial y vital.
Vicente Gaos es un gran escritor, totalmente desconocido en su ciudad natal: Valencia. Y a pesar del llamamiento desesperado que efectuó Ricardo Bellveser el año pasado en un diario de gran tirada, ninguna institución pública valenciana se ha sumado al homenaje organizado por el CVC.
Únicamente el diario LEVANTE-EMV realizó un reportaje, contando de manera amena algunas de las semblanzas del insigne poeta valenciano que la familia Gaos tuvo a bien compartir con todos los asistentes, la mayoría de edad avanzada.
¿Qué le pasa a la juventud actual?
¿Qué ocurre en las escuelas, institutos y universidades valencianas… a la hora de promover y animar a la lectura de nuestros escritores, de nuestros poetas?
¿Por qué ese miedo a la poesía?
Muchas preguntas pero ninguna respuesta escucho.
Vicente Gaos y sus hermanos son un ejemplo de pasión por la cultura, por el arte, la interpretación, por el pensamiento. Sin embargo, son muy pocos los que conocen las obras escritas por esa singular y heterodoxa familia valenciana.
Ojalá podamos lograr que la poesía de Vicente Gaos pueda ser leída y sentida con la debida serenidad y calma algún día.
Antonio Marín Segovia